By Bob Dylan

i'm standing there watching the parade/

feeling combination of sleepy john estes.

jayne mansfield. humphry bogart/morti-

mer snerd. murph the surf and so forth/

erotic hitchhiker wearing japanese

blanket. gets my attention by asking didn't

he see me at this hootenanny down in

puerto vallarta, mexico/i say no you must

be mistaken. i happen to be one of the

Supremes/then he rips off his blanket

an suddenly becomes a middle-aged druggist.

up for district attorney. he starts scream-

ing at me you're the one. you're the one

that's been causing all them riots over in

vietnam. immediately turns t a bunch of

people an says if elected, he'll have me

electrocuted publicly on the next fourth

of july. i look around an all these people

he's talking to are carrying blowtorches/

needless t say, i split fast go back t the

nice quiet country. am standing there writing

WHAAT? on my favorite wall when who should

pass by in a jet plane but my recording

engineer "i'm here t pick up you and your

lastest works of art. do you need any help

with anything?''
(pause)
my songs're written with the kettledrum

in mind/a touch of any anxious color. un-

mentionable. obvious. an people perhaps

like a soft brazilian singer . . . i have

given up at making any attempt at perfection/

the fact that the white house is filled with

leaders that've never been t the apollo

theater amazes me. why allen ginsberg was

not chosen t read poetry at the inauguration

boggles my mind/if someone thinks norman

mailer is more important than hank williams

that's fine. i have no arguments an i

never drink milk. i would rather model har-

monica holders than discuss aztec anthropology/

english literature. or history of the united

nations. i accept chaos. I am not sure whether

it accepts me. i know there're some people terrified

of the bomb. but there are other people terrified

t be seen carrying a modern screen magazine.

experience teaches that silence terrifies people

the most . . . i am convinced that all souls have

some superior t deal with/like the school

system, an invisible circle of which no one

can think without consulting someone/in the

face of this, responsibility/security, success

mean absolutely nothing. . . i would not want

t be bach. mozart. tolstoy. joe hill. gertrude

stein or james dean/they are all dead. the

Great books've been written. the Great sayings

have all been said/I am about t sketch You

a picture of what goes on around here some-

times. though I don't understand too well

myself what's really happening. i do know

that we're all gonna die someday an that no

death has ever stopped the world. my poems

are written in a rhythm of unpoetic distortion/

divided by pierced ears. false eyelashes/sub-

tracted by people constantly torturing each

other. with a melodic purring line of descriptive

hollowness -- seen at times through dark sunglasses

an other forms of psychic explosion. a song is

anything that can walk by itself/i am called

a songwriter. a poem is a naked person . . . some
people say that i am a poet
(end of pause)
an so i answer my recording engineer

"yes. well i could use some help in getting

this wall in the plane"

para partilhar um pouco de poesia (se assim poderá ser chamada), rigorosamente transcrita do álbum que marcou o início de uma época e o fim de outra, para o autor e para o mundo, "Bringing It All Back Home". Através dos pequenos textos presentes tanto neste álbum como no que se lhe seguiria e que registaria o culminar artístico de Dylan, "Highway 61 Revisited", ou do seu livro "Tarântula", obra de elevado nível de interesse que explora campos como o da abstracção, da simples musicalidade das palavras, ou da poesia profunda (ou demasiado superficial?), é nos mostrado um pouco do que era o seu mundo (ou o que aparentava ser), e do que era, e ainda continua a ser, o Mundo, observações passageiras, histórias mais verídicas do que aparentam, divagações surrealistas e de intrincada complexidade resultantes numa ou várias perturbações mentais, tanto no autor como no leitor e, sempre presente, o toque magistral de Dylan.

The Walkmen

Agora que já não sou dissimulado, que se escondia debaixo das saias de mister jones, para assim, ser ouvido ou lido, que receava as portas já abertas pelas quais se via a rua e o caminho para o desconsolo e que uma vez vistas deixavam de lado a sua intrasponibilidade. De momento, já me encontro confiante, cá fora, e com o direito de vos falar de um dos grandes discos do ano, falo claro de you&me.
Este último surge-se com mais quatro irmãos, sendo o mais novo mas não o menos maduro. Criança adorável esta! Nasceu já a saber como satisfazer nos a todos, sem fugir à precedência. É o culminar deste saber já antigo de dar ao piano o papel mais audivél, uma admirável voz, roubada a Tom Petty ( comentário igualmente roubado a meu pai), e espontâneas guitarradas, suscitando amplitudes sonoras a cheirar a euforia norte-americana. De dónde está la playa a if only it were true, findando este seu disco mas não uma auspiciosa carreira, e, passando pela desfrisante in the new year ( mesmo a calhar) e, também por canadian girl, retirando o protagonismo ás outras duas, que principiam e acabam este CD. Porquanto, todos foram criados quase como um arremesso à cabeça alheia com o fito de a acordar para cultura pop. Quero com isto deixar sublinhado o facto de as boas bandas andarem por aí cobertas por si ou simplesmente pela exaustiva comercialização de outras. Para formar a regra existem algums bons grupos, tais como spiritualized, vampire weekend entre outros... Saúdo-vos e um bom ano.